C’est le week-end de Pâques, et ce que cela signifie pour vous dépendra probablement de diverses choses, notamment de votre éducation et de vos inclinations spirituelles actuelles. Enfant, je l’ai vécu comme un moment pour m’habiller pour la messe et les brunchs fantaisistes, mais en tant qu’adulte, Pâques et la foi qu’elle représente signifient beaucoup plus pour moi, et donc la saison inclut toujours une réflexion sur l’histoire de ce premier week-end de Pâques, comme décrit dans les pages des quatre récits évangéliques.
Cette première Pâques était une période de questions sérieuses, d’émerveillements authentiques et d’étonnements sincères. Et quelle que soit la foi, les histoires de cette époque me rappellent toujours que nos vies tout à fait ordinaires ont la capacité de vivre de véritables émerveillements et des révélations inattendues. Les rencontres les plus sacrées semblent souvent interrompre les routines banales de la vie.
Il y a une phrase du livre de Luc qui me fait penser à ces moments rares et transformateurs de nos vies qui s’annoncent avant que nous ne comprenions pleinement ce qui se passe. C’est vers la fin de l’histoire intitulée « Le chemin d’Emmaüs », un récit qui a été représenté à travers les siècles par des artistes tels que Duccio, Caravaggio et Tissot.
En ce premier dimanche de Pâques, deux disciples marchent à sept milles de Jérusalem jusqu’à un village appelé Emmaüs. Ils ont entendu dire que le tombeau où Jésus a été enterré trois jours auparavant a été retrouvé vide, et ils parlent entre eux de tout le drame, de la tragédie et maintenant de la confusion du week-end.
Soudain, un étranger les rejoint le long du chemin et leur demande de quoi ils discutent. Après une longue conversation avec l’inconnu, ils l’invitent à déjeuner, et lorsqu’il rompt le pain, ils se rendent compte qu’il est le Jésus dont ils parlaient tout le temps. Il disparaît et ils sont étonnés. Et pourtant, ils reconnaissent qu’à un certain niveau corporel, ils savaient déjà que cette rencontre était différente. « Nos cœurs ne brûlaient-ils pas en nous pendant qu’il nous parlait sur la route et nous ouvrait les Écritures ?
Henry Ossawa Tanner, « Invitation du Christ à entrer par ses disciples à Emmaüs » (vers les années 1920) © Christie’s Images Ltd. 2022
Henry Ossawa Tanner, le XIXe siècle Artiste afro-américain, a peint sa version du Chemin d’Emmaüs dans les années 1920. C’est une image sombre et sombre dans les bleus-gris, les bruns et les noirs doux. Cela rend la rencontre intime et mystérieuse. Mais il n’y a pas de sentiment d’appréhension. La figure d’un Jésus à la peau brune se tient à gauche de la toile, vêtue d’une robe blanche lumineuse. C’est sa présence qui éclaire le reste du tableau, illuminant les pierres qui l’entourent et les figures des deux disciples, dont l’un tend la main vers lui.
Le positionnement des deux hommes au bord inférieur de la toile donne l’impression qu’ils marchent sur la toile, et que l’on peut suivre directement derrière eux. Pour le moment, les disciples ne savent pas qui est cette personne ni comment elle affectera leur vie, mais comme leurs paroles le révéleront plus tard, ils sentent qu’il s’agit d’une rencontre unique. Celui qui fait brûler leur cœur.
J’ai repensé à cette histoire plusieurs fois car je sais ce que c’est que de rencontrer quelqu’un et j’ai un sentiment indescriptible que c’est une rencontre vitale, même si je ne peux pas encore dire pourquoi. C’est difficile à expliquer sans sonner un peu « woo-woo », mais parfois vous reconnaissez immédiatement la personne d’une manière qui vous semble profondément familière. Cela pourrait vous émouvoir de dire : « J’ai l’impression de te connaître depuis toujours. Et il y a peu de choses aussi sacrées que de se sentir reconnues et connues.
La vie est pleine de choses inexplicables, et cela peut nous mettre mal à l’aise de ne pas avoir les bons mots ou une compréhension complète. Nous aimons les certitudes parce qu’elles donnent l’illusion de contrôle, même s’il y a si peu de certitudes sur quoi que ce soit dans nos vies. Et pourtant, ces moments où nos cœurs ou nos tripes parlent devant nos têtes sont souvent les moments qui nous mènent à quelque chose d’expansif et de transformateur.
Les deux disciples, au lieu de craindre ce qu’ils ne pouvaient encore expliquer, ont agi avec leur cœur et leurs tripes lorsqu’ils ont invité l’étranger à déjeuner. Ce n’est que lorsqu’ils ont mangé ensemble qu’ils ont réalisé qui il était. Et cela, bien sûr, n’était que le début. Certains des cadeaux de la vie viennent du fait d’embrasser les nouvelles rencontres que nous ressentons comme uniques, sans avoir à savoir ou à orienter la direction qu’elles pourraient prendre.
« Le lecteur » de Maise Corral (2020)
L’artiste espagnol contemporain Maise Corral peint souvent des personnages solitaires ou des couples seuls dans des scènes de vie calmes, comme si le temps s’était arrêté – le même genre d’atmosphère que l’on retrouve dans les peintures d’Edward Hopper.
Dans l’œuvre de Corral de 2020 « The Reader », une jeune femme est assise en train de lire seule au milieu d’une cage d’escalier. La lumière tombe dans la petite alcôve et rayonne sur elle et le livre dans ses mains. Il a la sensation d’un sanctuaire personnel. La femme est dos à nous donc on ne voit pas son expression ni même les détails de son visage. Mais nous pouvons lire le livre par-dessus son épaule. Il n’y a pas de mots que nous pouvons voir mais la page de droite a une illustration de la femme dans la cage d’escalier, le même tableau que nous regardons. Elle se voit et se lit.
La lecture, comme l’art, m’a toujours semblé avoir une nature sacramentelle, comme un canal pour quelque chose qui peut nous remodeler et nous transformer. Dans les pages d’un livre se trouve la même opportunité d’avoir ces moments brûlants du cœur. Nous sommes contraints par une rencontre avec les mots à nous voir et à nous étudier nous-mêmes ou notre monde avec une nouvelle perspective.
Même des décennies plus tard, je ne pourrai jamais oublier ce que j’ai ressenti à 13 ans lorsque j’ai lu le premier roman de guerre mondiale d’Erich Maria Remarque À l’Ouest, rien de nouveau. Je me souviens avoir terminé le livre et ne pas savoir exactement quoi faire immédiatement après. Quelque chose avait changé dans ma façon de comprendre le monde et les gens, et il me faudrait un certain temps pour l’assimiler. Ce livre offrait des vérités sur l’humanité. Je me suis assis dans ma chambre avec le livre à mes côtés et j’ai juste pleuré pendant un moment. Des années plus tard, lorsque j’ai étudié le poète britannique de la Première Guerre mondiale Wilfred Owen, Siegfried Sassoon et Rupert Brooke à l’école, j’avais déjà une piste d’atterrissage interne pour la terrible beauté de ces œuvres et du monde qu’elles révélaient.
J’aimerais venir plus tôt à l’incroyable travail d’Ahmed Morsi, artiste et critique d’art égyptien de 92 ans basé à New York. Mêlant peinture, prose et poésie arabe, Morsi explore les thèmes de l’existence et de l’identité, de la maison et de l’appartenance, des modes de connaissance et du subconscient.
Dans une version de son œuvre de 1999, « Crowned Head », Morsi grave une figure abstraite à partir des épaules. Il a un double visage : deux paires de lèvres et de nez alignés en avant et en arrière. Les deux visages partagent un œil dilaté singulier qui se trouve en plein centre du front. Le sommet de la tête est tranché à plat, mais là où le cerveau pourrait être révélé, il y a à la place une couronne partielle. Le front est un grattage de lignes.
J’ai été frappé par ce travail parce que cet œil singulier me rappelle le concept spirituel oriental du troisième œil, la vision d’une vision plus profonde. Je pense que beaucoup de connaissances ont à voir avec ce que je ne peux appeler qu’une sorte de double vision. Il y a la vision de la réalité tangible à l’extérieur, puis la seconde vision à l’intérieur. Et je pense que nous sommes modifiés par la seconde vue. Cela apporte une clarté sur des aspects de nous-mêmes et du monde qui nous changent.
L’œil dans le travail de Morsi regarde toujours à la fois à l’intérieur et à l’extérieur, offrant un sens aigu de la conscience et de l’attention au présent. Et la couronne sur une tête sans cerveau me rappelle notre tendance humaine à nous croire rois omniscients lorsque nous habitons des mondes que nous contrôlons rarement ou même comprenons pleinement. Dans cette version de l’œuvre, un morceau de la couronne a été gratté de la partie de la tête au-dessus de l’œil sage.
J’imagine que les moments clés sur lesquels j’écris viennent à nous tous sous une forme ou une autre, et ont le potentiel d’élargir et de transformer nos vies. Mais cela ne signifie pas que nous ayons tous la patience, la volonté, le courage ou l’humilité de les recevoir. Pourtant, en entrant dans une saison comme Pâques, qui est pleine de moments de mystère inimaginable et d’invitations inexplicables, je me demande comment nous pourrions jamais réserver de la place dans nos vies pour toute sorte de cadeaux transformateurs si nous pensions que nous devions d’abord les comprendre pleinement.
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